BOLI Y PAPEL

Lluevo desesperanza, lamentos, tristezas.
Lluevo sueños rotos en tinta invisible que ensucia un folio inocente.
Lluevo melancolía, dudas y miedos.
Lluevo rabia conmigo mismo por soñar con un futuro que no llega mientras le cierro los ojos a este presente interminable.
Lluevo palabras vacías mientras abrazo al cuaderno.
Lluevo responsabilidades no cumplidas, amigos ignorados y compañeros olvidados.
Lluevo interrogantes por no saber si amaba un cuerpo que no nunca probé o una persona que idealicé en mi mente.
Lluevo por estúpido, por silenciar mi silencio.
Lluevo harto de este bucle que en el camino me acompaña y me daña en cada escrito.
Lluevo estrofas cojas, desesperanzas persistentes.
Lluevo cansancio en cada sueño y sueño en cada acto.
Lluevo lloros que sólo el cuaderno traduce a un lenguaje perfecto… a un lenguaje de necios.
Lluevo sentimientos inconfesables, inexplicables, incomprensibles y quizás inexistentes.
Lluevo por desahogo, con la esperanza de que alguno alce su mirada por encima de su paraguas y centre sus ojos en el misterio de cada gota.
Lluevo contradicciones, pensamientos caóticos y aleatorios.
Lluevo disidentes actos minimalistas.
Lluevo para lavarme, para limpiar la gruesa capa de autocompasión que me envuelve.
Lluevo fotos de tu noble sonrisa, lluevo poemas ondulados que buscan emular tu cabello.
Lluevo un universo en cada verso. Tantas caras, frases, sonrisas, diálogos mentales nunca expresados…
Lluevo “te quieros” entrecortados. “Te quieros” a desconocidos o a amigos oxidados.
Lluevo inteligencia, ácida sabiduría que me daña y que a cada gota me torna necio.
Pero lluevo en silencio. Sobre todo, lluevo en silencio.

 

Mentiroso, embustero, falso, hipócrita.

Si eres un reflejo de mí mismo no te creo.
Escupes mis miedos, me sonríes,
Me olvidas si me voy
Y si vuelvo me miras triste.

Siempre eres hoy,
Siempre ahora.
Siempre eres yo
Y siempre me odias.

Me miras si te miro,
Me sonríes con nervios,
Con los labios tensos
Y en tus ojos una pasividad de asombro,
Un futuro incierto.

Me ves escribir,
Me observas darte vida y significado.
Y yo, narcisista, quiero conocer el elixir
Para estar siempre a tu lado…
Para estar siempre a este lado.

Reflejo de mis dudas,
Testigo de mis ojos erosionados,
De mis manos desnudas
Y mis dientes separados.

Reflejo del pasado,
Compañero de la infancia,
De una existencia rancia
Y de un hombre agotado.

Si tú eres yo te envidio,
Te compadezco,
Te acuchillo
Con mi silencio.

Pestañeo
Y sigues mi ritmo
Ocupando el sitio
De un hombre feo.
Compartiendo estancia
Con un hombre enfermo.

El texto termino
Si parpadeo.
Entonces vuelve la calma.
Y si este cuaderno
Hace de almohada,
El espejo es el mejor amigo
Y el folio…
El folio es el reflejo del alma.

Era miércoles por la tarde, ¿miércoles? O quizás jueves. O viernes… Paseaba por la calle, buscaba algún último cliente antes de dar por terminada la jornada. Se mostraba contento a la par que cansado. Pero este cansancio era insuficiente como para quitarle la sonrisa de la cara y frenar el rítmico tamborileo de sus dedos sobre el volante. Estaba contento, satisfecho, feliz. Ilusionado con su nuevo trabajo y con las puertas que se le abrían en la vida.

A sus 20 años, y a diferencia de muchos otros chicos de su edad, reconocía abiertamente ante familiares y amigos que amaba a su madre, y que había llorado mucho su ausencia durante los últimos tres años.

A sus 20 años se miraba a sí mismo por el espejo retrovisor y admiraba su propia sonrisa. Eso era felicidad, tenía que serlo. Tras tres años de espera, rezando con fuerza para volver a ver a su madre y para crecer con ella en casa, volvía a sonreír con la paz que aporta una familia unida. Tenía tantas cosas que contarle, tenían tanto tiempo que recuperar… Tanto había crecido en experiencias vitales, en madurez mental, en corpulencia e ideas. Tanto la había echado de menos, que se veía incapaz de asimilarlo todavía.

Llevaban seis días juntos, casi una semana. Su madre de nuevo en casa, en su casa, en su país, en Bolivia. Se lamentaba de no haber encontrado el momento para escucharle contar cosas de España, sobre la familia para la que había estado trabajando. Se lamentaba de que su reacción hubiera sido negativa cuado él quiso compartir con ella la ilusión de un nuevo trabajo, de su primer trabajo. Había hecho bien las cosas, había sido un buen hijo, un buen estudiante y un modelo a seguir por sus tres hermanas pequeñas. Y lo único que quería hacer ahora era trabajar para ganar dinero y sentirse plenamente realizado. Eso y estar con su madre a cada segundo.

-No hace falta. – dijo ella – No quiero que trabajes.

-Pero quiero hacerlo mamá. Quiero que tú descanses y ganar algo de dinero para comprarme ropa, ir a conciertos y vivir mejor.

La emisora local dio las 5 de la tarde. Comenzaba a atardecer y en un par de horas sería un peligro circular por ciertos barrios. Pensaba en la suerte que tenía de poder trabajar, de poder conducir y de volver a ser seis en casa, durmiendo bajo un mismo techo. Pensaba en las diferentes oportunidades que da la vida a unos y otros…

Se detuvo en el semáforo. Redujo de tercera a segunda marcha para conservar la integridad del motor. Aunque era un taxi de la empresa, lo quería y trataba como si fuera propio. Comenzó a parpadear el muñeco verde que da paso a los peatones y metió la primera marcha. Mientras, pacientemente, esperaba a que cruzaran cuatro niños con mochilas en sus espaldas y gritos y risas en su camino.

De pronto giró la cabeza y vio a dos hombres, uno de su edad y otro rondando la treintena, que se acercaban gritando algo. Aunque no les escuchó bien por la música de la radio y porque se hallaba ensimismado en sus pensamientos, algo le dijo que se acercaban problemas y debía huir. Aceleró a fondo sin apenas levantar el pie izquierdo del embrague. El mayor de los hombres sacó su mano derecha del bolsillo empuñando una pistola. No abrió la boca para insistir en que bajara del coche, esta vez no. Se limitó a abrir fuego contra él. La primera bala impactó contra el radiador, la segunda atravesó la ventanilla y penetró en su pecho, y la tercera y última entró por su maxilar izquierdo y salió por su nuca arrastrando consigo sueños y proyectos que se desangraban lentamente en el asfalto. Tres de los cuatros niños que habían cruzado segundos antes la calzada corrieron despavoridos. Mientras, el cuarto observó cómo dos hombres robaban a plena luz del día un taxi sin importarles lo más mínimo dejar abandonado en el suelo el cuerpo inmóvil de un joven de 20 años. Un primogénito, un amigo, un estudiante, un taxista, un trabajador, un hombre responsable, un hermano mayor, un héroe anónimo.

Tantas cosas y a la vez ninguna, siente el fuego arrasando su garganta, una voz quebrada que le llama, y una vida, la suya, que para siempre se esfuma.

Frágil.

Miedo.

Evasión.

Pasos acompasados. Silencio y oscuridad se asocian mientras duerme la noche. De camino a casa, con una bolsa de deportes en mi hombro derecho y con tantas frases e ideas retumbando en mi mente que ni oigo ni entiendo ninguna. Ahí, en ese eterno momento es cuando ocurre, cuando mejor se ve. Paso por la acera de la farmacia, penúltimo cruce antes de llegar al cálido portal, preámbulo de una cama acogedora. Madrugada. El termómetro exhibe 16º C., el calendario 4 de octubre y mis ojos publican unas ganas terribles de terminar la jornada de viernes. Pero no puedo, no sé si soy yo o ellos, pero no puedo. No puedo sonreír decentemente con el hambre y el dolor de tanta gente en mente, porque ver gente decente perecer me estremece. Y me permito citar a otros dos en un intento fallido de justificar mi ausencia de todo. Porque no quiero decirlo, no quiero escribirlo ni compartirlo. No quiero expresarme claramente ni influir a nadie. Ya no.

 

Me lo prometí. Ella me lo dijo. Me ayudó a renacer. Pero ella, ellos, yo… No somos los mismos jugadores, pero sí el mismo juego. El juego de la evasión, el juego de la supervivencia, el juego de la vida. Si la meta es llegar a casa lo antes posible porque es tarde y hace frío, la mejor estrategia es no mirar a ningún sitio excepto hacia delante. Si la meta es intentar ser feliz, no existe otra táctica que la que utilizan ellos, que la que acabo de emplear y ahora confieso.

 

Sucias almohadas, ropa usada, objetos extraños y cartones de embalaje con la advertencia frágil bien legible en sus paredes. El cartel no advierte al transportista sino a toda la población. El cartón es tan malvado y paranoico que nos grita frágil porque sabe que pronto dejará de contener una lavadora de 900€ y pasará a embalarnos a cualquiera de nosotros. El cartón conoce bien la vida y sus trucos. Y yo, más frío que las neveras que transporta, miro hacia el frente cuando paso a su lado, cuando el vocablo frágil resuena en la oscuridad del silencio y me mira fríamente a los ojos. Hay miedo en mí, aunque creo que por fin lo comprendo. No es indiferencia sino miedo.

 

Está en su naturaleza, todos son iguales, Los que creen en un ente divino le piden protección y así se olvidan de ellos. Los que creen en la probabilidad y en los datos de la fría estadística de noticiario saben que el grueso de la población en la que se encuentran no vivirá de cerca tan volátil realidad. Los que creen en sí mismos… ¡oh! Estos se merecen un párrafo propio… ¿y yo? Y los míos, los que creemos en el nihilismo, los que contestamos sí y no al mismo tiempo en un murmullo gritado… ¿quiénes somos y cómo lo vemos?

 

Primera fase de evasión concluida. Cuarenta pasos después afloran nuevas reflexiones que empiezan a jugar con las que se mantienen en vela desde la salida. Carretera, silencio, farola, soledad…portal. Cálido e inhóspito portal. Pero no tanto como el insociable ascensor que me aleja del submundo y me conduce a un onírico noveno piso. Me miro en su espejo durante los treinta y seis segundos de trayecto. Observo minuciosamente el vello que recurre mi cara y fantaseo con distintos tipos de look. Pienso en palabras, pienso en personas, pienso en ella, pienso en estadísticas y datos…

 

Entro en la tercera y penúltima etapa. Agarrar un cuaderno por la garganta y arrastrarlo del escritorio en el que pace tranquilo para dejarlo caer sobre una mesa aún llena de migas. Mientras la ciudad duerme yo cocino reflexiones. Pero escribo lo de siempre. Escribo sin estructura ni moraleja, sin personajes nobles, sin princesas ni dragones. Escribo sobre la especie elegida, escribo sobre castillos de cartón, escribo sobre mi vida. Y cuando maldigo este bucle que habito, cuando cansado de tragar agua me animo a ingerir una aspirina que tímidamente se aloja en el fondo de mi boca, entonces pongo un soberano punto y final que agujerea los folios que encuentra a su paso. Como tinta corrosiva, destruye todo el cuaderno hasta toparse con la portada de cartón que lo guarda. El cartón no es frágil, lo somos nosotros. Quienes vivimos entre ellos o quienes tenemos miedo de las respuestas que conllevan preguntas.

 

Me descalzo. Me quito las gafas de observador social que no llevo puestas y me meto en la cama. Una cama cálida y vacía, como ya dije antes. Pero está más vacía, si cabe, conmigo dentro. Porque yo no tengo nada ni nadie para compartir con ella. Parpadeo. Mis ojos escudriñan el cielo de mi habitación. Paso acompasados, hombres falsos, silencio.

 

Putas reflexiones vacías, puto mundo que no me entiende ni se molesta en hacerlo. Puta manta que me abriga hasta el cuello, hasta que asfixia estos pensamientos monótonos y etéreos. Putas manos manchadas de tinta y lágrimas… Puto folio desdichado y desperdiciado que me recomienda que me acueste y le deje descansar con los suyos. Puto lector impasible, sí, a ti te digo. Que por tu naturaleza humana habrás olvidado este texto vacío en media hora y te habrás olvidado de ti mismo. Puto escritor inepto, novato que cree que puede cambiar el mundo, virar de rumbo…

 

Cuarta fase concluida. Sigo durmiendo.

Escribo.

Escribo sin tinta,

con la inspiración extinta.

La expiración intinta

que mi vida

no permanezca

en la meca de la pereza

que es mi cabeza.

 

Mas mi mente,

inerte e indiferente

y testaruda

como sólo ella,

no duda ni vacila

en la ruda tarea

de marearme

y hacerme llorar tristeza.

 

Y digo:

vivo sincero,

sin miedos,

sin nervios ni inviernos.

Sintiendo el silencio

mintiendo

en mi reino…

Pero es mentira.

 

No hay rima

perfecta,

ni estrofa selecta.

No hay texto

bien hecho

ni poema risueño.

La vida…

Toda es mentira.

 

Sólo hay vacío,

silencio, soledad.

Sólo hay la necedad

del necio de quien me río

y en este momento desafío

a quien mereció castigo

y se ocultó en este río

de tinta.

 

Me entrego,

y al rojo sollozo

de un infierno me arrojo

llamado futuro incierto.

Es duro y no dudo del apego de compañeros de infortunio

que no conocieron este secreto

que, ni mío ni tuyo,

destrozo en silencio.

 

Sólo hay vacío, silencio, soledad.

Y aunque de vez en cuando sonrío

es frente al espejo para ver si el dentífrico

hizo bien su trabajo, su cometido,

aliado con el cepillo

en el baile entre mis dientes

y limpióme bien de restos de carne y de material

mis indomables fauces.

 

Y me vuelve el hambre,

ganas de saciarme.

Ganas de perderme

y no volver a irme entre realidades oníricas.

Salir de este enjambre,

olvidarme de este arte

que no hace más que dañarme y destruirme

entre composiciones idílicas.

 

Sí, callarme.

Ayudadme y silenciadme por favor.

Que ya ni sé qué digo,

soy mendigo entre el mañana y el ayer.

Hacedme en la garganta un nudo y que el murmullo de este mudo deje de estar vivo;

y así, en la pesadilla de esta cuartilla,

en el vacío del infinito y en un eterno crepúsculo

por fin deje de ser yo.

Bienvenidos al centro de experimentación vocal "Magna".Hoy en nuestro laboratorio estamos investigando con unnuevo sujeto. Se hace llamar Nach, y es, quizás, el másextraño y activo de los que hemos trabajado anteriormente.Pero empecemos con la exposición. La dividiremos en 3fases, y por favor, no intenten hacer esto en sus casas.Fase de la experimentación número 1. Nivel de dificultad 6.Vocal A

Trabaja, plasma las palabras, hazlas balas,Atrapa ráfagas, sal, machaca cada sala,Ladra hasta rasgar la garganta,Saca las garras, las armas,Las gradas harán palmas,La fama tarda, patán, jamás hallarás paz,Amargas caras largas arrastran la maldad,Andarás a rastras, pagarás caras las cagadas,Las carcajadas sabrán saladas,Tras, tantas trampas, tras, tanta jarana,Tantas falsas alabanzas, tras, tantas caladas,Tantas almas traspasadas para alcanzar la calma,Tantas pájaras, Nach manda fantasmas al Sáhara,Charlas baratas taladran hasta dar arcadas,Parrafadas flacas acabarán mal paradas,Tan malas para masacrar, para ganar batallas,Apartadas, a patadas, atrapadas hasta dar la talla,Canalla, ¿vas a dar la campanada?, para nada,Camaradas harán manada para achantar,Hasta cantarás baladas para agradar a las masas,Salta pa casa cansas ya

¿Increíble, verdad? Pero no nos vamos a quedarahí. Aumentaremos la dificultad de reacción. El sujetoes frío y ni se inmuta. Parece confiado. Vamos aver cómo se comporta ahora. Pasemos a la siguienteexposición. Fase de la experimentación número 2.Nivel de dificultad 8.Vocal O

Yo no compongo con porros,Solo pongo ron o fonk,Propongo colocón como colofón,Formo monólogos, todos los bolos son hornos,Os toco con chorros sonoros, colosos como Concords,Lo corroboro, controlo todos los modos,Conozco todos los logros,Coloco todos los coros, mongolos,No clono, no soborno, sólo lo gozo, lo rompo,Como Rocco os follo pronto,No corono robots con flow monótono,Pochos son como plomo,Yo floto por los tonos como corcho,No dono cloroformo,Formo los cosmos, los combos,Son gordos, los bombos son hondos, tochos,Yo, monto gordos pollos con otros locos,Nosotros somos orcos, vosotros potros cojos,Foros con forofos flojos,Os jodo con condón, con don, compón como yo costoso,No toco socorro, os soplo como polvo,Os borro, bobos, os froto dolor por to'os los poros,Provoco ojos rojos por sollozos sordos,¡Ohoh! todo con ¡os lo bordo!

Nunca habíamos dado con un sujeto así. Su capacidadparece ilimitada. Permanezcan tranquilos, por favor.Vamos a aumentar la dosis de dificultad al máximo.Nadie ha conseguido nunca superar esta etapa, repito,nadie. Fase de la exposición número 3. Nivel dedificultad 10. Vocal E

Ver gente decente perecer me estremece,Le Pen es el germen,el PP merece el trece,Mequetrefes venden 3 CDs, ¿qué se creen?Se creen jefes de este Edén,¡Que les den! ¡Herejes!Deben entender que defenderme es querer perder,¿Pretenden vencerme en este set? Seré Federer,Empecé desde el retrete,enterré el estrés,En el presente el referente es el Everest, creedme,El eje es tener fe,Seres que deseen que enferme, desespérense,Pretenden que me estrelle, que frene este tren express,Temen ver que este LP es el best seller del mes,¡Ves! Que el deber de entretener me pertenece,El deber de encender mentes. dementes que ennegrecen,¡Respétenme! Dejen de verter pestes,Seres terrestres ven que me elevé entre entes celestes,¿Verme envejecer, ceder?¡never!men, métele el reverb,que recen emecés de Feber,Me repelen peleles enclenques,rehenes del tembleque decrecen en frente de este jeque.

Es impresionante. El sujeto ha superado todas laspruebas y su ritmo cardíaco ni siquiera se ha acelerado.Por favor, manténganse tranquilos. Que no cunda el pánico. Estamos ante uno de losmomentos más espectaculares en la historiadel rap en este país. Este hijo de puta es capaz de todo

Videoclip oficial: