BOLI Y PAPEL

Casi tres semanas después, vuelvo a escribir. Sin respuestas, como siempre, pero también sin preguntas, cosa rara. Hoy no quiero escribir de forma rebuscada, ni pretendo llegar a tocarle la fibra sensible a nadie. Hoy estoy cansado. “¿Cansado de qué?”, me pregunto. “Cansado de estar cansado”, me respondo.

Estoy cansado de los telediarios, de sus noticias sensacionalistas y repetitivas. De sus maneras de controlar a la población, de ver que vivo entre autómatas a los que rige la puntualidad y la rutina.

Estoy cansado de que hablen de inmigración, de permanecer impasible cuando la TV habla de personas ilegales. ¿Quién puede tener los cojones de hablar de progreso cuando hay gente que duerme en la calle, entre castillos de cartón? ¿Cómo se puede ver a la gente sonreír de manera tan gratuita cuando no hace ni una semana que un hombre de origen rumano se prendió fuego a lo bonzo ante su mujer y su hija (y los telediarios aprovecharon para, sin avisar de que podían herir la sensiblidad, empezar con tan crudas imágenes su jornada)?

Estoy cansado de los futbolistas, de los políticos, de los toreros, de las modelos… Estoy tan cansado que no tengo fuerzas ni para odiarles. Pero por suerte eso es una ventaja, pues pienso que ni siquiera merecen que se les odie.

Estoy cansado de tener cuatro o cinco libros a mitad leer en mi mesilla de noche, de ver que no les presto atención y de que pasan los días y voy perdiendo las ganas de leerlos.

Estoy cansado de despertar cada día y descubrirme rodeado de extraños. De levantarme cansado a pesar de haber dormido diez horas (en el peor de los casos).

Estoy cansado de tener que refugiarme en recuerdos del pasado. Cansado de buscar mi rostro entre fotos antiguas para ver cuándo fue la última vez que sonreí.

Estoy cansado de que me miren por la calle, de tener que cambiar de acera para evitar las tiendas, centros comerciales y centros de estética de los que está plagada mi ciudad.

Estoy cansado de tener en mente esta furia, de que mi interior albergue esta fiera que no sé cuándo ni por dónde va a salir. Cansado de tener que ser diferente, de no poder volver atrás. Cansado de pensar qué hubiera pasado si no hubiera descubierto el rap, si no tuviera el baloncesto para desahogarme. Cansado de pensar quién sería si no hubiera vertido mis lágrimas sobre el papel.

Estoy cansado de soñar con ser feliz e ignorante (¿se puede tener lo primero sin lo segundo?).

Estoy cansado de tener que salir a la calle con el mp3 a todo volumen castigando mi mente, en un esfuerzo inútil por no veros no oiros y sentir la tranquilidad.

Hoy no quiero decir nada. Estoy cansado de mí mismo, de mis palabras y del mundo. ¿Para qué poner nombre a las épocas, para qué celebrar el fin de año, para qué llevar un reloj encima las 24 horas del día y pasarnos 18 horas de ellas mirándolo embobados y andando con prisas? ¿para qué si seguimos llegando tarde, para qué si ni siquiera llegamos…?

En fin, tampoco les descubro nada nuevo. Quería escribir, sacar la cabeza a la superficie para coger aire antes de volver a sumergirme en esta mierda. Llevaba mucho tiempo sin escribir, pero lo considero fundamental para mantener cierto equilibrio en mi vida. Doy gracias a Dios de no haber nacido en EEUU, cualquier día que me pillara cabreado con el mundo (cualquier día entonces, a secas) saldría a la calle con un fusil a descargar mi ira. Fusil que me hubieran regalado al crear una cuenta de ahorros en un banco (vean Bowling for Columbine si no me creen).

He llenado de tinta un folio, por las dos caras, y me invade la sensación de haberlo malgastado. Tan solo diez minutos para hablar conmigo mismo y mostrarles estas reflexiones vacías. Podría haber dicho muchas más cosas y mejor redactadas, pero estoy cansado. Además ¿hubiera servido de algo?

PD: A continuación les dejo un link en el que podrán encontrar más información acerca del hombre que se prendió fuego en Castellón, ciudad al norte de la mía. A poco que busquen estoy seguro de que encontrarán el vídeo, en directo, del momento en el que se prende fuego. Es muy duro, pero lo es más comprobar que las cadenas de televisión lo mostraron a España a las 15h. sin ningún pudor ni aviso.

http://www.lavanguardia.es/lv24h/20070911/53393086102.html

Cuando sientes que estás perdido, te ves esclavizado, encerrado en tu interior. Inmerso en un juego que detestas, con jugadores que odias y normas que te subyugan.

Cuando “nada” y “todo” significan lo mismo, cuando el lenguaje no alcanza a expresar lo que tu corazón alberga y la eternidad se alcanza a cada segundo de sufrimiento y desesperación.

Cuando quieres saber quién eres, quién fuiste, quién serás…Cuando piensas en todo lo que crees saber y compruebas que no puedes estar seguro de nada.

Cuando sólo quieres huir, llevas toda tu vida haciéndolo y cuando ves una puerta, la atraviesas y compruebas que vuelves al principio.

Cuando escribes por escribir, por dejar constancia de que pasaste por aquí, por este mundo, por esta vida. No tanto para llegar a alguien como para decirte a ti mismo que existes, que eres real.

Cuando arañas tu cara, tratando de apartar el velo que la cubre. Cuando te sientes como Winston Smith, encerrado en la habitación 101 y siendo interrogado por una voz interior.

Cuando deseas rendirte, que todo termine, pero no está en tus manos. Cuando no crees en nada y, desgraciadamente, no creer en nada ya es creer en algo.

Cuando no crees en el lenguaje, porque está contaminado al ser un invento humano, y sientes que sólo mediante él puedes evadirte, aunque sea momentáneamente.

Cuando atraviesas tu alma con un bolígrafo cual daga ardiente y dejas que tus sentimientos salpiquen el folio mientras te desangras y vas muriendo lenta y míseramente.

Cuando descubres que eres frágil, igual que ellos. Lleno de odios y temores irracionales, igual que ellos…

Cuando echas la vista atrás y descubres que tú mismo decidiste dejar de amar, de expresarte libremente, de llorar cuando lo necesitabas por ser un cobarde.

[Me cuidé tanto de no mostrarme vulnerable que perdí el color. ¿Que palabras le quedan al poeta cuando se tienen ideas sin emoción? - TAL -]

Cuando rechazaste y apartaste de tu vida tus sentimientos y emociones para huir de tu pasado, del dolor de tus raíces, de ti mismo en definitiva, y te convertiste en una máquina; incapaz de abrazar, incapaz de besar, incapaz de sentir.

Cuando descubres que eres diferente, pero porque tú quisiste serlo para sentirte alguien, necesitabas sentirte alguien.

Cuando observas al folio, que te grita y llora. Te ruega que dejes de llenarlo de basura y de sentimientos crudos.

Cuando te desesperas, quieres gritar pero no tienes fuerza.

Cuando sólo deseas llorar a gusto y desahogarte de una vez por todas, sin que nadie te interrumpa ni se interese por la causa de tu llanto.

Cuando observas a los demás y te sientes atrapado en MATRIX, en el Show de Truman. Protagonista de una mentira y compartiendo existencia con seres inexistentes, con mentes y almas vacías.

Cuando piensas “esto ya lo he vivido”, ahora echarán la culpa a los musulmanes, a los inmigrantes o a las armas.

Cuando ves que defienden el sistema por encima de todo.

Cuando compruebas que olvidan que ellos fueron quienes construyeron el sistema, quienes tejieron la red en la que posteriormente quedaron atrapados, presas de sus propios miedos.

Cuando caminas entre desiertos, escribes aquí, con el diablo; te sientes como un colibrí zurdo que busca verdades efímeras escondidas entre pétalos de flores marchitas.

Cuando das vida a la muerte en un folio, y te sumerges voluntariamente en el vacío para volver a construir tu mundo, tu propia vida. Aun a sabiendas de que tarde o temprano volverás a bajar, porque no hay ninguna salida allí arriba y las piezas que utilizaste están podridas y caducas.

Cuando sientes que sigues los pasos que ellos esperan que sigas, que tu lucha sólo sirve para engrandecer su poder y cuánto más sabes más infeliz eres.

Cuando cada acto es un error. Y la neutralidad no existe, pues mostrarse pasivo es sinónimo de derrota.

Cuando no crees que existan ni principio ni fin. Ni bien ni mal. Que dos más dos no son cuatro. ¡¡NO SON NADA!! “Dos” no existe. Ni “tres”, ni “cero”. Ni amor, ni odio; ni bien ni mal…

Nada existe. Pero el problema es que “nada” tampoco existe…

¿Cómo expresar entonces lo que sientes?